Antiode aos ternos

São três horas da tarde

No centro da cidade

Mais de mil pessoas

Em cada metro quadrado

Coexistem como se pudessem

Ocupar o mesmo espaço

Como se quisessem

Estar ali

Há vozes por todos os lados

Há pressa em passos largos

E aquela pontada de dor ou agonia

Que grita pelos arredores do estômago

Por não ser capaz de escolher

Entre o relógio e a asfixia

Os dias são todos iguais

Morre-se cinco para viver dois

Tudo é cinza, frio e pálido

Desde os rostos até o céu

A única gota de tinta

Mora dentro dos semáforos

Pequenos mestres que mandam nas ruas

Imodestos em cor indesejada

(Antes fôssemos mesmo daltônicos)

As semanas são todas iguais

Tudo se repete num carrossel

Não há tempo para ajudar com as sacolas

Ou com o exercício de português

Não há tempo

Há cavalos

Girando

Carregando peso nas costas

Enjoados, absolutamente tontos

E sorrindo

Sem nunca chegar

São seis horas da tarde

No centro da mesma cidade

Mais de mil pessoas

Em cada metro quadrado

Coexistem como se nunca

Tivessem sido crianças

Como se nunca

Tivessem andado descalças

Como se nunca
Tivessem sonhado

Ser qualquer outra coisa

Ridiculamente oposta

A tudo aquilo que se é

Incômodo

O cômodo é pequeno

E absolutamente apertado

Não há espaço suficiente entre as paredes

Nem claridade

O ar é pouco e a luz escassa

Sufoca

Há que se inventar asa para fugir do desconforto

Da agonia de estar trancado

Estático

É preciso entender-se vapor

Para sair pelas frestas dos portões fechados

Os muros são feitos de mármore

Pálido e frio

Há pulso nos corredores

Fazendo eco

Ou algum tipo de música que não se ouve

Mas dói

Em um emaranhado de nervos furtivamente impermeáveis

Nenhum ser que se move foi feito pra viver preso

Nem os que erram

Há que se escapar da claustrofobia do corpo

Dos limites impostos pela existência da carne

Esgueirar-se da própria matéria

Virar passarinho

Vento

Primavera

Decompor-se e reintegrar-se

Mais de um milhão de vezes

Até se perceber pó e, então, refazer o que se era

O poema, nessa sala, é a resposta

A saída

A entrada de ar

A chave que trouxeste

Em palavras ainda úmidas e impregnadas de sono

Desperta-se

O poema é a janela!