Incômodo

O cômodo é pequeno

E absolutamente apertado

Não há espaço suficiente entre as paredes

Nem claridade

O ar é pouco e a luz escassa

Sufoca

Há que se inventar asa para fugir do desconforto

Da agonia de estar trancado

Estático

É preciso entender-se vapor

Para sair pelas frestas dos portões fechados

Os muros são feitos de mármore

Pálido e frio

Há pulso nos corredores

Fazendo eco

Ou algum tipo de música que não se ouve

Mas dói

Em um emaranhado de nervos furtivamente impermeáveis

Nenhum ser que se move foi feito pra viver preso

Nem os que erram

Há que se escapar da claustrofobia do corpo

Dos limites impostos pela existência da carne

Esgueirar-se da própria matéria

Virar passarinho

Vento

Primavera

Decompor-se e reintegrar-se

Mais de um milhão de vezes

Até se perceber pó e, então, refazer o que se era

O poema, nessa sala, é a resposta

A saída

A entrada de ar

A chave que trouxeste

Em palavras ainda úmidas e impregnadas de sono

Desperta-se

O poema é a janela!